Утраченному... Простите

Напрасна молчаливая борьба:
корней сплетенье разорвёт Судьба...

Казнить - всё то, что вырастает с краю,
всеядностью, упорством, в высоту.
А надо ли? До корня ли? Не знаю...
Плющей, вьюнов ненужных суету
не терпят розы - верные цветы.
Понаросло - и как бы не по делу,
до осени со мной в игру играют:
то вежливы, то тычут нагло "ты"
картинами зелёной простоты.
Вот выдерну, ведь я сегодня злая -
им не увидеть жёлтые метели.
Казнь длится. Я не этого хотела.

Живое страшно вытянуть за корень,
не слыша к жизни просьбу или крик -
но сок заплачет о зелёном горе.
И может показаться лишь на миг,
что куст - ещё ребёнок, не старик,
а я безвременный конец ускорю.
Он ждёт, чтоб листья к осени желтели:
стянул бы ветром старый свой парик,
зиме подставив тонкий лысый череп.
А что не больно - нужно просто верить.
Лист не согласен падать до метели.
Казнь длится. Я не  этого хотела.

Вьюны  той жизни, что давно рвала,
и роза верная, что я растила,
то яркая, а то белым-бела -
вы тихо-тихо  отнимали силы.
Нить памяти не рвётся, не тонка.
Им, столь безропотным в тепле и стуже -
бутонам лишним  и цветам ненужным,
им не дано противиться рукам.
И в снах проснётся немолёный грех:
защитой безнадёжно неумелой
услышится  утробный плач и смех -
того, кому прожить  не суждено.
Не Суд, но суд вершила всё равно -
упало много листьев до метели.
Казнь длится... Я не этого хотела.