В полях, раскинутых в предгорьях Аппалачей

В полях, раскинутых в предгорьях Аппалачей,
Ты на свиданья ходишь с юным ветром,
Меж красных елей, на чудесной Митчелл.
О как прекрасны там закаты и рассветы!

Чуть солнце оголит верхушки елей,
Едва коснувшись седины снегов,
Ты слышишь трели местных свиристелей
И видишь местный сахарный покров.

Голубизна небес во всю влечет свободой
И отражается в глубинах Миссисипи.
Там не бывает адской непогоды,
Которую так любит русский Питер.

Ты так воздушна, как весенний дух,
Составленный из запахов цветов,
А горький привкус самых нежных губ
Такой же сладкий как долина снов.

Как жаль, что я не ездил в Аппалачи
И не увидел красоты пейзажей,
И не пронесся, радостью подхвачен
По горным тропам как по Эрмитажу.

Я не нашел тебя, поскольку не искал,
Приветствуя свой северный рассвет.
В Америку не ходят поезда,
На самолет я просто не успел.

Но верится, что купится билет,
И я воссяду гордо в бизнес-класс,
И вознесусь в простор иных небес,
И отражусь в глубинах синих глаз.