Все мы по -своему чем -то больны,
Кто -то философ, кто разнорабочий.
Мне не понять всей твоей глубины,
Знаю, как ты сейчас этого хочешь.
Я не пишу от всего и всегда,
Как только ветер коснется.
Странная всё -таки штука душа,
Лишь от любви встрепенется.
Я не могу просто сесть и мечтать ,
Жизнь дорисовывать, мысли рождая.
Мне порой хочется просто понять,
Кто, наконец, на земле я такая?
Хочется всем доверяя любить,
Жить, помогая в проблемах по силам,
В этом душа начинает парить,
Нежным дыханьем багрянцево-синим.
Я не пишу ради творческих мук,
Мне не знаком черновик многоточий.
Важно простое касание рук,
Встреча сердец, через боль одиночеств.
Я не творец и не гений стиха,
Боготворить меня вовсе не стоит,
Я понимаю тебя старика,
Каждый на свете любви лишь достоин.
Июль 2019
Все мы по -своему чем -то больны
© Copyright: Юлия Баитова, 2020
Свидетельство о публикации №120071906547
Свидетельство о публикации №120071906547
Рецензии