Он прошёлся, толкнув в плечо,
Намекая на птичью клетку.
Игры в холодно-горячо...
Натянув на дороге сетку,
Словно бабочку, жизнь в полон.
И, пришпилив булавкой, в рамку.
И к кому идти на поклон,
Чтобы выжить... сродни подранку.
Стонет глухо душа. Рука
С неба тянется в помощь телу.
Чтобы выйти из тупика,
Облака шлют подсказку белым.
Но не вижу. Не слышу. Бред
Лезет в бошку. +10. Гнустно.
Что сегодня там на обед?
Обещания. В миске пусто.
Он прошёлся, пнул нагло в бок.
В "пасть" открытую тянут черти.
Что мне скажет немой пророк?
Или жизнь приравняли к смерти?
Но, "прописку" сменив, едва ль
Что изменится. Тело слепо...
Жить-то хочется!.. У виска
Ощущаю металл. Нелепо...
Получая удар под дых,
Почему-то вновь всё простила.
В спину слышен с презрением чих...
Вот бы в глодку ему тротила.
2020му году
© Copyright: Александра Гритсан, 2020
Свидетельство о публикации №120071906325
Свидетельство о публикации №120071906325
Рецензии