Настоящая фантазия

Читаю свои вот эти «что такое настоящая любовь» - и грустно-стыдно становится. Опозорилась на весь свет, грамотейка: это всё равно что сказать, «что такое настоящая иллюзия»…

Какая разница настоящая или фальшивая, иллюзия и есть иллюзия.

А любовь – это наверно просто что-то вроде осознания красоты. Красоты тела, ума, души, природы, жизни… что там еще есть…

Вот и вся любовь. Очень легкое  и необязывающее чувство – просто чувство красоты кого-то или чего-то.

Когда прошло чувство красоты -  значит прошла и любовь.

А оно проходит. Проходит всегда, когда ты смотришь на одно и то же небо, на один и тот же закат, на одного и того же человека, на цветок… Оно становится само собой разумеющимся… всё это…. И  остается пустота в глазах.

Благо, Небо и закат всегда меняются калейдоскопами, цветы вянут и вырастают другие, неповторимые, редкие, или что-то еще, что заставляет не привыкать к ним…
Но человек… Человек. Это просто человек… Он же старается быть последовательным, правильным, моральным – и становится статуей… Мертвой. Каменной. Статуей.

И это так красиво скучно, так красиво грустно, и так красиво смертельно… А в жизни… да что в ней есть существенного кроме смерти? Да ничего больше. Всё остальное – несущественно.

И эта несущественность приятна – ни к чему не обязывает…
И это стало греть душу… когда голова своё отрыдала… отрыгала… отблевала, оторала… отмерла.

А дети?
Дети… дети тоже временны. Вырастут и улетят по своим взрослым вечно занятым, вечно куда-то стремглав несущимся жизням.

О! А ведь завтра годовщина моей первой  смерти… Завтра 16 июля. Помнится, 16 июля 2004 го что ли… я умерла впервые.
Я тогда разучилась смеяться.

Я это заметила, знаешь, спустя год, наверное – когда увидела, как другие люди ржут, за животы схватившись, со смеху покатываются, а мне правда вроде смешно, но я максимум улыбаюсь.

А кто тому виной?

Вот эти вот иллюзии, которые людям вбивают в головы про вечность любви, про «настоящую» любовь, про то про это… Этим маленьким девочкам, доверчивым и простым счастливым людям вкладывают в головы мысли о том, что их жизнь бессмысленна, пока они не…, …, …

И когда они начинают в это верить – это их первые шаги по дороге в ад. Из их простого тихого рая. По дороге в смерть из их простой счастливой жизни.

Смысл… Смысл... Смысл.

Даже корень самого слова этого – про «мысли», про какое-то понимание. Что себе придумаешь, то и смысл…

А реальность не знает такого слова. И мысли в ней не живут. Мысли в ней мечутся, воюют, пытают, утомляют, требуют, ожидают, надеются, мечтают, разбиваются и умирают. Вот и всё их занятие.

Если это и называется жизнью, тогда неудивительно, что вокруг столько самоубийц. А всё из-за этих тупых мразей, которые, сами не понимая что несут, вдалбывают маленькому человеку в голову свой ад. Но они не виноваты – им тоже вдолбили это в голову когда-то. Только им не удалось, видно, увидеть всю чушь и бред прочувствовать всего этого….

Мне иногда кажется, что если ты видишь человека глубоко несчастного, на грани – то это либо глупый эгоистичный влюбленный подросток, не видавший  жизни, либо просто поумневший человек. Потому что ум… Ум и есть дьявол. А мысли – черти.

Как же счастливы дураки! Зато они умеют смеяться и радоваться. Как же они просты и счастливы в своей глупости, в своей слепой вере на слово! Со своей верой… сейчас не смейтесь… (шепотом) в рай.

Им просто пообещали конфетку взамен на язык, любовь взамен на сердце, дорогу – взамен на ноги…

И это просто смешно – небо взамен на крылья…

И еще смешнее, что мы соглашаемся на это. Потому что в тот момент мы еще дети. Непредусмотрительные, доверчивые симпатичные идиотики… А когда до нас доходит, что это так не работает, уже поздно – потому что мы уже забыли, с чего всё это началось, и кто был тем самым торговцем-чертом в человечьем обличье, который сбил нас с пути. Да даже если и вспомним, что ему предъявить? Предъявить ему отсутствие ума,  опыта, наблюдательности, мудрости? Чего? Он сам такой же, как и мы обманутый из благих намерений несчастный слепой ... человек.

Простой человек. С человеческими слабостями, заблуждениями, болезнями. Такой же заблудившийся в темном лесу ребенок, такой же плачущий, и не знающий, куда идти - куда ни пойди, везде чудится смерть и не видно дома.