Рассветный сироп, по трубам стекая лениво,
Лижет в нежных лучах черепицы.
За горизонтом алой жаровней вышло огниво,
Грея простор проснувшимся птицам.
Воркуют на гнутых перилах балкона,
Словно лохмотья белья, голубиные стаи.
Судьбы людей- пузырьки городского флакона
Дрейфуют по трассам и ТРЦ, уходят под сваи,
Взлетают перьями, дабы спикировать вниз,
Пишут романы наполовину, съезжают с квартир,
Венчаются и отбывают в медовый круиз,
Ссорятся и посещают ближайший трактир.
Возводятся мосты, в пути гремят вагоны,
И посты ГИБДД нам верно машут вслед.
А мы, к плите прижавшись, варим макароны
В надежде обрести покой за нитью лет.
Сквозь кафель, потолок и магнетизм постели,
С одеялом на краю в противовес,
Потерянные души искренне хотели
Под утро достучаться до небес.
Достучаться до небес
© Copyright: Марк Багдасарян, 2020
Свидетельство о публикации №120071903887
Свидетельство о публикации №120071903887
Рецензии