Вихри враждебные веют над нами,
Смута вокруг и грЯдет цунами,
На уголёчки плещут бензин,
Пальцы патроны шлют в магазин,
Чует добычу уже вороньё
И повсеместно ложь и враньё.
Пусть у баранов крутые бока,
Пусть не стригут и не режут пока,
Нож уже точится, сам погляди,
Демоны корчатся там впереди,
В дело вступают иные миры,
Не избежать нам этой игры,
Страх подавить и пойти на таран,
Но отчего ж каждый ближний - баран,
Блеют с утра всё одно и тож,
Но почему-то не видят нож,
Не ощущают близких смертей,
Хрен бы на всё, да жалко детей,
Граждане в розовых ходят очках,
Ну, а я среди них в дурачках...
Может, ошибся, однако, я тут
И не зарежут, а лишь обстригут?
Смута
© Copyright: Вадим Славин, 2020
Свидетельство о публикации №120071903775
Свидетельство о публикации №120071903775
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.