Дай же слово мне

Я не сетую, Отче…. Просто плачу. Не хотелось бы, а вот, видишь, слезы…. Научи ты меня, как иначе: чтоб по-твоему, но не в шипах, а в розах. Так бывает? Ты точно знаешь? Тогда что не так со мной, что ж так больно? Путь души моей был тобой налажен? Отчего же я словно бездомная? Там покои, одежды, балы, приемы, а где я – там бездонная вечность и… путы. Помоги же мне выйти из этой комы, что сковала беспечность, затмила смутой.
Я не жалуюсь, Отче. Кому мне жаловаться? Разве есть в этом мире кто-то меня смелей? Жизнь то, что? Потихоньку налаживается. Но наладчик (бери его черт) прохиндей. Мне ж, ты знаешь, не то направление выдано. А усталость сморила такая, не вытравить…. Если души пытают, то мою, полагаю, дыбою. Или мною потерянных хочешь выкормить? Я не сетую, Отче, а плачу женскими, материнскими…. От досады горькой куда уж денешься? А моглось бы любви «золотыми приисками» открываться ищущим, да надеющимся. А моглось бы радостно, да на счастье всем разливаться свободы напутствием. Ты ль не видишь просьбы на сотни тем, что легко разрешить присутствием?
Вот и выплакалась, вот и высказалась. Что ж, пора написать молитву. Дай же слово мне да такое выМОЛвить, чтобы жизнь не нуждалась в титрах.