Глотка, бродившее вино
Гриф обездолит,лопаясь струна
За что же терном путь мощеный
Достался мне,в невинности-вина..
На синей глади облака..белее белого
И выше непорочности небес
А был ли сон?а был ли?не был...?
Судьбы до приторы наперсный крест..
Рука потянется к застывшему
Но чередою суждено
Не стать устами пригубившими
Вины,сбродившую в вино
Свидетельство о публикации №120071900131