Я снова жду, когда придут стихи.
Измотанный, усталый и поникший.
Они приходят - шорохов штрихи,
неясные, размазанные вирши.
В них пустота сосудистых дорог,
текучая больная толерантность.
И сожаление о том, что я не смог
переродить в себе такую гадость.
Бездействие унылого повесы,
стареющая низменная страсть -
причины многогранного замеса,
стихотворений подлая напасть.
Какие-то беззлобные огрызки.
Никчёмные остатки бытия.
Но тёплый свет от них согреет близких,
а в темноте останусь только я.
Свет
© Copyright: Дмитрий Владимирович Артёмов, 2020
Свидетельство о публикации №120071808358
Свидетельство о публикации №120071808358
Рецензии