Человек, который пишет

Человек, который пишет*, -
Очень странный человек:
Он других людей не слышит,
Сделав творческий разбег.

Он летит в союзе с Музой
В им одним известный мир
Над полями с кукурузой,
Чувством сладостным томим,

Что сейчас шедевр великий
Сиганёт из-под пера,
И поэт помчится с криком:
- На Олимп давно пора!

И полезет (Муза – рядом)
Прямо к  Пушкину подсесть,
Пригласит коллегу на дом,
Дескать, выкажите честь,

Александр Сергеич Пушкин!
Не один же Вы – поэт.
Вот и я свечу макушкой,
Украшая одой свет,

В ряд протиснувшись к великим:
- Подвигайтесь, что за спесь?
Становлюсь я Солнцеликим,
Застолбив местечко здесь.

И сказал великий Пушкин,
Встав и место уступив:
- Я бы Вас ещё послушал,
Но, увы, не ел, не пил

И пойду вздремнуть, однако.
Где-то здесь лежал халат?
Да ещё кормить собаку –
Пёс ни в чём не виноват.

Человек, который пишет
Много-много  разных слов,
Поэтическое дело
Превращает в ремесло.

Я и сам писал немало,
Но старался хорошо,
Чтоб поэзия не стала
Поэтической лапшой.

И ушёл по делу Пушкин,
А за ним – великих ряд.
Им, похоже, стало скучно –
Так в народе говорят.

Наш герой  остался гордо
На Олимпе восседать.
Он строчит сонеты, оды,
Чтобы Славой обладать.

*конечно, не каждый. Только некоторые

18.07.2020