Почитал стихи... вздохнул: «Ну что же...
Пишут - ищут рифмы - будем жить...»
Все поэты - Слова типажи,
а оно растёт, как подорожник:
на обочине... невзрачное... в пыли...
Походя, пренебрегаем, топчем....
Вспоминаем, если заболит.
Ищем взглядом: где же тот листочек?
Приложи его на ссадину Судьбы,
чуть размяв, смочив слюной... - прилипло?
Посиди на корточках - по всхлипывай...
Слово лечит... - или позабыл?
Верь ему... Не зря оно нам с детства
пятки душ щекочет вдоль дорог.
Слово мне досталось по наследству,
я его за пазухой берёг.
Подорожник, лопухи, крапива... -
сорняки? - они врачуют стих!
По строке бреду не торопливо...
Я, к словам принюхавшись, притих -
слог опешил, душу Духом спёрло:
как прописаны невзрачные цветки!
...............................
Пыль окрысится: «Заткнись!», -
а косарь им полоснёт по горлу.
Сорняки
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2020
Свидетельство о публикации №120071804771
Свидетельство о публикации №120071804771
Рецензии