Он умер в тридцати шагах от дома.
Не нож, не пуля, не глиома:
Просто поскользнулся в паре метров
От моего подъезда.
Тоже мне, выбрал место!
Знал ведь, что я увижу,
Знал, что увидит жена,
Знал, что узнает ребенок...
Смерть давно уже вышла за рамки скобок
Литературного произведения.
Ей совсем не нужны извинения...
Я видел лишь тело и чёрный мешок.
Хотел отвернуться - не смог.
Мусора, зеваки и прочая филистерская тварь -
Все, кто его окружал.
Разве об этом он мечтал,
Мальчишкой гоняясь за радугой,
Целуя родную мать;
Любуясь, как звезды падают,
Он так не хотел засыпать...
Каждый день я спускаюсь по лестнице,
Открываю дверь и вижу это место, снова и вновь.
Никогда не забуду тот вечер.
Они даже не стерли кровь.
Эпитафия
© Copyright: Игорь Мирошников, 2020
Свидетельство о публикации №120071803676
Свидетельство о публикации №120071803676
Рецензии