Я был бунтарь...

Вновь говорят: "Да как он только мог
Всё охватить в своих стихах так точно?"
И сожалеют, что ушёл досрочно,
Не понимая, что подвёл итог!

Мне на черте не в первый раз стоять,
Но не чертите линию по кругу!
Нашёптывая обо мне друг другу,
Меня не надо в рамки загонять!

И мне претит само название - "клеть"!
Пусть будет хоть из чистого из злата.
Душа больна, когда на ней заплата.
Рубцы на рёбрах оставляет плеть!

Мне вольность не мифический удел!
Я ею жил и оттого так рано
Рубцы на рёбрах превращались в рану!
А я сквозь хрипоту  все песни пел!

Я превращал в естественность нутро.
Мне открывались настежь горизонты.
Рискуешь, если ставишь всё на кон ты.
Но как иначе, если  решено!

Как много раз крутила жизнь волчок!
То красное, то чёрное, то нечет.
И вновь рубцы мне обжигали плечи
О, сколько раз плетей звучал щелчок...

Взрезая воздух, плеть стремилась вниз!
Больней задеть! Разрушить всё живое!
Но знайте, есть в поэзии такое,
Что посильнее, чем плетей каприз!

И я опять, превозмогая боль,
Писал стихи. Ночами. Сковозь удары.
Меня слепили, как на "встречке" фары:
Мол, хочешь правды в жизни, что ж - изволь!

А я писал! Я рвал аорту в кровь!
Меня тянуло по пространству время!
Я сколько раз стихи кидал, как семя
И уповал на рифму и любовь!

Искал предел, но не искал приют!
Мне чужды были от судьбы поблажки.
И в кабинетах по "делам" бумажки
В которых жизнь на блюде подают!

Я был бунтарь! Я рвался на ветру,
Как парус, что оставили на реи!
Но не касайтесь только плетью шеи
И не пускайте мой корабль ко дну!

А дни летят...уж скоро сорок лет...
Откинем всё мистическое это.
Уж сорок лет, как нет в строю поэта,
Но на спектакль никто не сдал билет!

18.07.2020.