Больные поэты не пишут стихов,
Стихи сочиняются сами.
А строки висят на полях потолков,
На стенах и ломаной раме
И в танце кружат над поблекшим лицом,
Размазав полосками краски,
Наощупь стыкуя начало с концом
И в уши диктуя подсказки.
Они проявляются, как негатив,
Где в лампе кровавой прищепка,
Лишь нужно услышать готовый мотив
И сжать его пальцами крепко.
И вот в голове нестерпимый буран
Сипит, словно пойманный кречет,
И мозг воспаленный, как сорванный кран,
Строку, будто молнию, мечет.
За что это все? Искупленье грехов?
А может, великое чудо?
Больные поэты не пишут стихов,
Они их приносят... оттуда...
07.2019
Больные поэты не пишут стихов...
© Copyright: Александра Ленарская, 2020
Свидетельство о публикации №120071708955
Свидетельство о публикации №120071708955
Рецензии