Рождена для войны...

   17.07.2020

Надеюсь, хоть кто-то вас без меня врачует, сдирает коросту, венчает, линчует, вещает что-то, бичует, чарует.  Бинтует?

Как вы тут, без моих стихов? Может, - проще? Да скорее всего, – малозаметный прочерк. Несколько точек. Никто не ропщет.

И не об этом всё: - о том, как пустынно в комнатах, когда кто-то важный сменил жилплощадь. Или о том, что  хоть и в моде сегодня полные, - но по прежнему ценник высок на тощих.

Или, что быт и бит, - это близкородственная основа.  И им глубоко плевать на тот прах, что родился словом.

Или о мухах, которые остервенело кусают твою группу крови, не тяготясь интеллектом. Или, как я всё это бросаю, возвращаясь к нему перманентно.

Что нового нет под луной ни вообще, - ни две тысячи лет христианства? Что взгляд на сущность вещей не меняет креста и пространства?

Что бескожему - биться в углы, расшибаться, таранить стены.  Что способно менять внутри, то с восторгом пускают в вены. Что для радости нам дано,- то и может вести к несчастью? Что  порой и смешно, и грешно, и не видно итога часто?


Ничего не могу сказать, что ещё до меня не сказали, выгораю на –раз-два-три, омываю слова слезами.

Говорят, что виновен талант, - а другие, – дурной характер. Я не знаю, не лаборант, - кто важнее в этом экстракте.

Я не ведаю, как прожить, чтобы  Богу  -  Его, а кесарю…- не моих сказаний тут нить, не имею здесь интереса.

Кто-то сильно недобрый затеял игру, как с иными, - снова. Он зачем-то вдохнул в меня жизнь, чтобы я взошла словом.

И легче лёгкого мне   сгореть, - пусть кому - ни будь станет жарко. Заранье обидно надгробие, где о  «большой и яркой»,-

не о той, что прошла свои войны безвремменно старой, все годы усталой,- во всех ипостасях матери, дочери и жены - помнящей, что рождена для войны.