Сказ о вороне

 
Памяти Крылова И.А.

Одним, от бога, хлеба крошки,
Другим – объедки со стола.
Вороне же, ума немножко, -
Чтоб слишком мрачной не слыла.

В ком ум, так в том и любопытство,
И до всего тому есть дело.
С тем, и ворона – чудна птица, -
Влечёт к тому, чтобы блестело.

В гнездо к себе блестящий фантик,
Потерянную брошь, монету.
Черна наружно, а в душе – романтик,
Слухам любым против навета.

Сидя на ветке как на вышке,
Округу всю хозяйским взглядом.
Блеснёт на солнце что-то вспышкой,
И на крыло, и уже - рядом.

И вот так, жизнь – с ветки на ветку,
Тем, сверху вниз ища съестное, -
Уже не кажется конфеткой.
Как не смотри, в ней нет покоя.

Ведь и не сеет, и не пашет -
Уж такова её природа, -
Да и угля собой не краше,
Во времена любые года.

Присела как-то раз ворона,
За куст, на речки бережок.
Стаканов, не пугаясь звона –
Случился рядом пикничок.

Набрала, было, в клюв водицы,
Но не успела и сглотнуть,
На встречу, сверху, нечто мчится.
Успела только лишь моргнуть.

Как отблеск в небе самолёта –
Сверкнёт серебряным крылом, -
Нежданно, рядом с нею, что-то,
И оказалось что  – сырком!

И не простой – кисломолочный -
«Дружбой» с времён советов звался.
 Удар, хоть и не точный – сочный, -
Желаньем съесть, в душу ворвался.

Недолго думая, схватила,
Хоть и куска не малый вес.
Голод не тётка, и в нём сила –
Полёт, с куском на перевес.

Тяжёл подъём, легка посадка
На лапу ели вековой.
Чтобы вкусить мечту, и сладко, -
Не коркой хлеба, что с помой.

Сорвав фольгу с куска съестного,
Вкусить, уж было, собралась.
Вдруг снизу слышит: « …Мать!.. какого…
Словно в худой деревне грязь!

И лес, не лес уже - помойка.
Уж сверху вниз, не шишки – дрянь… -
Лиса под елью, сделав стойку, -
Не раз мне говорили – глянь:

Всё тянут в лес, зверьё и птицы.
И что? того не зная сами.
Ведь можно так и отравится,
И не вкусив даже – парами.

Бывает - запах ядовит.
Примеров слышала не мало.
Хотя, приятны - запах, вид, -
Вкусил кто, и того - не стало».

Слова не к ней, к себе самой, -
Птицы в ветвях, не замечая.
А монолог, как не покой -
Душа болит её, страдая.

Под ели ствол легла устало, -
В трудах ли, долгим был ли путь.
Немало в жизни повидала.
В тени, и славно, отдохнуть.

Лисы ворона слыша речь,
С тем, стала чучелом на ветке.
- Решила ли предостеречь? –
Съестное - не в гнездо монетки!

А если рыжая не врёт?
Все рыжие, они такие – врут!
От сыра запах, так и прёт, -
Ужель, напрасен риск и труд?..

Ворона, вся – недоуменье.
Страсти, почти как по Шекспиру -
Быть ли, не быть - гложет сомненье, -
С небес дарованному пиру…

Вот так, наверное, сидит
И до сих пор, с больным сомненьем.
И рядом сыр уже смердит,
Грозя, уж точно, отравленьем.

Хотя, всё может быть, иначе -
Ума хватило, поделится:
«Не поделится ли удачей?
С тем, можем даже, подружится.

О том, о сём поговорить,
В соседстве жить, и без общенья?
Поговорить, без… – волком выть…».
И это - верно, нет сомненья…

Ах, разговоры, разговоры! -
Поговорить о том, о сём.
Одни умны, другие – вздоры.
В одном едины– неуём.

Уж так устроены мы, люди, -
Язык у нас, он – не лопата.
Всему мы адвокаты, судьи,
Ведь с тем, эмоции - как плата.

С тем, накормить не жаль соседа,
Так как кормил ухой Демьян.
Пока тот ест, сладка беседа –
Тарелка лишняя – изъян.

Налил бы рюмочку, другую,
И лещ, и стерлядь - хороши.
И тему выбирай любую,
И разговоры от души…

Почил давно уже Крылов,
Эзоп российского пошива.
Словесный мастер, острослов,
Басни строка его – крапива!

Так как мы все, не без изъяна.
Всмотреться, и не лица – рожи.
Одни, ну просто – обезьяны,
И те – с звериными, так схожи.

Смешно смотреть со стороны,
И на невежество, и глупость,
Иных. Свои, нам, не видны.
А это, уже наша – тупость:

Зачем ругать кота – вора,
Корить его за поведенье?
Из кухни, да под зад, пора.
Чужое жрать, есть – преступленье.

Потратив время громких слов,
Хоть в уши, хоть на всё окрест.
Морали смысл не будет нов:
«А Васька слушает, да ест!».

Как муравей мужик трудился,
Строя большой и тёплый дом.
Хотел чего, того добился –
Ни ветер страшен, и не гром.

И ни мороз, не дождь не страшен,
В дому тепло, светло – уют.
Осталось лишь – фасад не крашен, -
Невесте будущей на суд.

Явилось милое создание,
Казалось, чем и не невеста?
Да то, но лишь на расстоянии:
Вышло - иного девка, теста.

Труд не прельщает, ей бы петь,
И блага получать за глазки.
Пропела так, уж жизни треть -
Вниманья меньше, вдруг, и ласки.

То, жизни осень уж близка,
К зиме б с теплом определится.
Не греет солнышко бока,
Резвился кто с ней, не резвится.

Стучится в дверь, слеза в глазах -
«Впусти, хоть зиму пережить…».
Печать трагедии в словах,
Что не возможно не впустить.

Впустить ли, нет – вопрос морали,
И то решает каждый сам.
Бывает, впустишь - дом отжали, -
И сам же, по чужим углам.

«Быть может, пела ты умело,
И  может, даже – от души.
А если пенье, это – дело,
Пойди ещё, и попляши!».

Хоть в время прошлое, хоть в оно,
Не изменились мы, ничуть.
На ум наш, глупость как корона,
И в этом - жизни солью, суть:

Взглянуть глазами баснописца,
И грустно, также как смешно.
И глупо будет, если злится, -
В своём глазу, не весть – бревно!

                Конец.            Июль – 2020г.