Поэт

Поэзия как  «высший род искусства».
Белинский, ты был прав, и спора в этом нет.
Глубокие,  столь искрение чувства
Являет  миру раненый душой  поэт.

Он посвящает  свои строки  миру,
И дарит песни, оды для влюблённых и Богов,
Как врач вскрывает общества  нарывы
И  умирает в мире дураков.

Поэт душой одинокий
Так часто в окружении толпы,
Но слышен дух в ночи далёкий.
Всю ночь он пишет у рыдающей  свечи.

Он в восхищении природой.
Под песни соловья ушёл в рассвет.
Он долго смотрит в сини воды,
На пламя у костра, в  тот свет.

Порой  мерещатся картины,
Когда на звёзды смотрит из окна.
Вдаль уплывают звёздные Ундины
И в белом платье милая Луна.

Поэт порою романтичен,
Порой  груб, умён  не по годам,
К бездушной скуке не тактичен
И дерзок,  дерзок на слова.    
               
            ----------------               
Всем дерзким в жизни посвящаю,
Всем тем кто смел, горел костром любви.
Но за слова не отвечаю.
Нам Бог судья и Муза светлая любви.

                14.07.2020 г.