Морфий-19

Глава 2

Летело время в городке...
Март осемьнадцатого года!
Привыкнув к здешней суете,
Почти забыл свою «берлогу» -

Зелёной лампы абажур
Над керосиновой коптилкой,
Клубился в памяти сумбур -
Сугробы, вьюга, волки, ссылка...

Ложась в постель я вспоминал:
Фонарь зелёный у больницы,
И скрип примчавшихся саней,
Метели вихрь вблизи криницы.

Мне интересно, кто же там,
В такой глуши, в моей больнице -
Врач молодой или мадам?!
Свой срок отдал - скорей в столицу!

В ночной Москве - огни, асфальт,
И клиника - мечта врачей.
Я не вернусь в участок свой -
Острог унылых зимних дней!

Я стал отважней враз, мудрей,
Практиковал болезней сонм.
Но не лечил психоз, ей-ей...
Горячки белой был синдром!

Мысль ускользнула на детей,
На рецептуру: -Сколько дать,
Пирамидону, мер, частей,
По возрасту как рассчитать.

Зачем в уме участок всплыл,
Воспоминаньям удивлён?!
Уснуть, а я тащу свой крест
По памяти былых времён.

-Тут вам с оказией письмо!
К ночи сиделка принесла.
Я взял конверт, прочесть его,
Там бланк и штемпель, ну дела?!

В руках - моей больницы бланк,
Воспоминаний бумеранг!
На нём рецепт рукой: morphini...
Похоже для смертельных ран?!

С обратной стороны написано:
-Милый collega! Я тяжко болен.
И нужна ваша помощь, видимо!
Обратиться мне некому, более.

Второй месяц на вашем участке.
Знаю, вы в городе недалеко.
Во имя университетской дружбы
Прошу приехать... Врач Поляков.

Сиделка мою просьбу отдала врачу,
Чтоб отпросится и помочь коллеге.
И он ответил: -Поезжайте на удачу!
Поосторожней - вьюга, волки, снеги.

Я изучал путеводитель по ж.д.,
Добраться до Гореловской больницы.
Доеду завтра при удаче налегке,
К ночи коль повезёт с возницей.

Я вопрошал: -А чем он заболел?
Возможно, воспаление лёгких!
Или ещё похуже - его Luis одолел!
И он скрывает, он боится, Боже...

Я думал: -Где взять лошадей?
Вдруг их на станции той нету.
Застряну, ожидая, без вестей,
Пока в медвежий угол не уеду!

Его письмо лежало на столе,
Меня в душе немного раздражало!
-А почему ему не ехать бы ко мне?!
Да и за вечер излечу его едва-ли.

Я погружался долго в сон:
...Серёжка Поляков в фуражке.
Стол цинковый и чей-то труп...
Вот это сон, по мне мурашки!

Продолжение следует

16 июля 2020г.
*по мотивам рассказов М.А.Булгакова