Этот Мир
Пороки так заманчивы, прилипчивы, бездушны.
И от удущья гарью ада хрипит слово, кипит кровь.
Мечты словно оружие, им режут стадо к ужину.
А на земле, впитавшей кровь, взойдёт цветок.
Он алою короной бьёт поклоны северному ветру...
Его сорвёт, сбиваясь рифмой, ритмом, паренёк.
Пока не взял винтовку, продав душу за монету.
Однажды этот мир... Разбудит колокольный звон.
И он поймёт, что ад давно уж пуст,- не страшен.
А черти среди нас, мы стонем, пляшем и живём
Так, буд то нам не важен свет и цвет под сажей.
Как буд то наша жизнь лишь сон, дана не нам.
И раны заживут, и боль утихнет, сгинет в годы.
Не радует прогноз погоды, краски дня, дела...
Что наша жизнь? Игра... от дна до небосвода.
...Ничто!... Когда бездушно сорванный цветок,
Ложится рядом умереть на скользкий мрамор...
Тот паренёк допишет стих и, может, выйдет толк,
Ведь "этот мир спасёт только любовь" и кара.
,....,
25.03.17г
///Отражение: Оборотень 87///
Свидетельство о публикации №120071608904