Противные конфеты

Мы долго лежим, закинув на ногу ногу. Перебираем пальцами, отстукиваем музыки ритм. Кричим в два часа ночи: «Я больше так не могу!». Кто-то начинает пить. Кто-то бить стену и выть, а я все же хочу ещё чуть пожить.
Все в поисках принцев, прекрасных принцесс, но находим лишь то, что только и сможет, как курица, сесть на насест. И может неплохо все это: вдруг она высидит рифмы поэту, подарит ему и пропадёт как страшные сны, убравшись прочь в другие миры.
Но вдруг кто из них нам на голову сядет и станет, пожалуй, пострашнее той ****и, чьи пряди волос покрашены в розовый цвет. И если свезёт, то мы не погибнем на заре наших лет, разогревая в печи свой рабочий обед.
Нога уже не лежит на ноге: кто-то разглядывает капли дождя на окне, с мыслью «да что же такое во мне?» кто-то копается без толку в себе, а кому-то достало мировой искать смысл во всем деревенском дерьме. Но не мне.
И все же за обёрткой красивишных фраз не найти даже самых противных конфет. И чтоб не писали, правду всегда узнаёт лишь один человек, узрев чёрную грязь или зелени цвет, а не припорошенный сверху беленький снег.