Где они, эти искры?

Нет ни минуты тихой в подлунном мире,
Лёгкость, покой и нега давно забыты,
Белыми нитками наша свобода шита,
Утром проснёшься - все о тебе забыли.
Можно на пальце локон вертеть лукаво,
Да разрумянить кожу колючим ветром -
Песенка, птичка певчая, нынче спета,
Крылья на полке спрячь и готовься плавать.
В сказочке нашей рыщут седые волки,
Сладко сирень цветёт да закат алеет...
Можно вспылить, рыдать, громко хлопать дверью,
Вазы швырять о стены, мести осколки,
Правды искать, в колодец бросая камень -
Сколько кругов - столько досужих сплетен.
Вольно мне в босоногом, цветочном лете,
Мята, клубника, бабочки под ногами.
Вот стрекоза воздух прозрачный режет,
Ветви лицо заденут мне поцелуем,
Разве ты сможешь  вечно любить другую,
Будет она хрупкой, печальной, нежной?
Я твоим эхом стала в лесу запретном,
И проросла в тебе, оплела, сгубила...
Что тебе ночью тёмной, тягучей снилось,
Взгляд поднимаешь - и наступает лето?
Я не умею петь, улыбаться, плакать,
Но пузырится кровь под атласной кожей,
Выстоять против мира вдвоём мы сможем,
Что же ты ждёшь, помилуй, подсказки, знака?!
Нить, что связала нас, заискрила быстро,
Стоило поцелуем беглым запястье тронуть.
И человек становится счастьем, домом...
Лето кончается, где они, эти искры?