Хлеб, пришедший издалека,
Таит в себе вкус
Зёрен пшеницы, созревшей
В поле, наполненном солнцем.
- Руки к тебе прикасались,
Только ли тесто месили ?
Был ты огнём опаляем,
Но не сгорел, а испёкся !
Подан на стол
И отведан.
Мною ты стал,
В тело влился.
Разве же ты не бессмертен ?!
2002-2003
Хлеб
© Copyright: Николай Рыбин, 2020
Свидетельство о публикации №120071603874
Свидетельство о публикации №120071603874
Рецензии