Вечно в мечтах, но в реальности...

Мне б кто сказал, дорогуша. Кто б сказал мне, как жить эту жизнь. У меня с ней непруха: никого невозможно любить.
Мое сердце черство, с душой шутит Черт. Моя жизнь — небольшое дерьмо, я немножечко мертв. Меня задолбала рифма, которой вовсе и нет, меня бесит и то, что и я не поэт, и тебя рядом нет. Рядом нет никого.
Я наливаю вино — мой бокал уже пуст. Я маленький комнатный и обычнейший трус. Пишу о любви, размышляя о смерти, пишу и о смерти, подыхая с любви. Мне жить невозможно всю эту жизнь. Все так непросто, когда хочешь… убить.
Хочу ли тебя? В каком плане, хотя… все-таки, да. А ты — всего лишь моя чудо-мечта. Нереально прекрасна, желанна, сладка, а я что? Урод. Уродец, блин, я.
Упиваясь сказками в детстве, я брал твои куклы и бил их об стену. Да-да, и даже ее — любимицу Лену. Я стал постарше — и вот они стали моими рабами. Я в жертву приносил то одну, то другую, я мифами жил, имел веру иную.
Я в бога не верил, а с Чертом гонял чаи. И каков его дар?.. Ну, вы все ведь мои. Но нету любви. Черт любви мне не дал, ну, так, поиграл и нафиг послал.
Но я распинаюсь излишне уже. Нашел я тебя, моя ты чудо-мечта. Я сделаю все для тебя, ежели мне так нужна эта ночь, эта страсть. Придется упасть. На самое дно я лечу, мне выхода больше не будет, лишь когда я умру, валясь прямо в ад. Я рифму забуду, я пьян, я один, хотя нет, ты все же со мной. Неужели пора на покой?
Мы лежим на полу, нас мрак укрывает. Из света — луна, но сегодня ведь дождь льет с утра и тучи ее закрывают. Я глажу твое голое тело, вдыхаю запах волос. И мне так хочется сделать... в моей голове возникает вопрос: «Зачем, идиот, это надо тебе?».
Мне б кто сказал, дорогуша. Моя жизнь полный крах. Я жажду любви, но лишь той, что мне недоступна. Я вечно в мечтах. А в реальности, что ж, ты подыхаешь у меня на руках.