Растерян мой пасмурный город.
Всё будет, но нужно ли скоро?
Моя улетевшая чайка,
Насколько всё это случайно?
Растерзанным и бесполезным
Теперь остаются лишь песни.
Моя уцелевшая гордость
Не станет тенденцией года.
Держусь в заготовленных рамках:
Скучать-то ещё слишком рано.
Солирую и салютую.
Поэзия льётся впустую.
Порой пустота – тоже стимул.
Читаю стихи в Литгостиной –
С политикой, матом и прочим.
Похоже, сейчас я чуть чётче.
Есть шанс проораться с запасом,
Придумать комфорт и опасность.
И сцена поманит обратно.
И что-то ещё мне понятно…
Читать для тебя было круче.
Пишу тебе. Милостив случай!
Пусть все мы выходим из клуба.
Пусть лирика – сущая глупость.
Пусть стих этот – спорный и слабый.
Строчил, словно курица лапой.
Не стыдно ожить, улыбнувшись.
Быть может, и стих будет нужен.
Растерянное
© Copyright: Святослав Белковский, 2020
Свидетельство о публикации №120071600222
Свидетельство о публикации №120071600222
Рецензии