Вновь зовёт проклятое перо,
Плещется в бокале злая брага,
Вновь не спится. Белая бумага,
Смятая рукой, летит в ведро.
Письменный мой стол, что ты притих?
Грозный шкаф, что ты стоИшь недвижно?
Music - No, No Television.
Нет здесь ничего, лишь этот стих...
Боже, сколько завтра будет лет?
Я уж сединою убелённый.
Я только в тебя давно влюблённый,
Мой тяжёлый чёрный пистолет...
Вновь зовёт проклятое перо...
© Copyright: Павел Сухоруков, 2020
Свидетельство о публикации №120071506506
Свидетельство о публикации №120071506506
Рецензии