Писать не хочется нам ни в какую,
но долг зовёт: - Пиши уж, Вася!
Пойдём мы в сторону иную,
закусывая да и водку квася.
Надежды на хороший стих бледнеют, тая.
И ничего уж с этим не попишешь.
Не небе тучи разгоняя,
летит к нам наш Пегас да и тревожно дышит.
Он подлететь ведь к нам боится,
ссылаясь на крыло больное.
Он рифмой быстро подкрепится
и прозой неожиданно завоет.
Но вой тот будет нам стихом,
который безуспешно ищем.
Мы вдруг прикинемся тупым лохом,
и нас читатель, может, не услышать.
Но он ведь мудр (читатель),даже строг.
Давно он навыкам читать обучен.
Он видит главное и между строк,
и текст любой ему не скучен.
и текст любой ему не скучен
© Copyright: Георг Альба, 2020
Свидетельство о публикации №120071506021
Свидетельство о публикации №120071506021
Рецензии