* * *
Мне не прийти к тому, о чём радел,-
ни в многокнижье, ни в четверостишье.
Предел - внутри самих вещей. Предел -
неразличим. На пса похожий нищий
приплюснут так же, как волчара-царь
с кровавыми химерами в надбровье...
А я - всего лишь певчий, пономарь,
поведенный на невозможном слове.
Когда бы не врождённый к речи слух,
я вряд ли жил бы, абсолютный неслух.
И кто ж опять пешком, на верных двух,
идёт, храня семь вер - в губах и чреслах?
Вослед дождливой веренице лет
просохну - и судьбу благодарю я
за луч в бойнице, амулет-рассвет,
за птиц, будивших поутру не всуе...
Проснусь -
и вновь магический кристалл
цветёт над простотой дворов облезлых!
И слышу - тихий вздох опять догнал:
"Ох, чадушко!
Ну, до чего же - неслух..."
И слышу - тихий вздох опять догнал...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2020
Свидетельство о публикации №120071504476
Свидетельство о публикации №120071504476
Рецензии