Тоскливые мерещатся огни,
Мне кажется, я чувствую впервые
Под панцирем из плоти и брони,
Что люди все как будто неживые,
Что спрятаны в кольчугах дотемна,
Нерадостны… Какое дело миру?
Не носят ни надежд, ни имена,
Пока впотьмах не ввалятся в квартиры.
Не щурятся, поглядывая ввысь,
Протягивают руки неохотно
[Знакомый где-то близко окажись] –
Жеманно, молчаливо, благородно.
Эмоции загрузят в телефон
И делятся, счастливящее – в массы!
Пронзая километры и бетон,
Шлют строки, поздравления, гримасы.
Пьют сладкий бергамотовый до двух,
А вечером торопятся снять латы,
Пока их механический петух
Не клюнет в жакемары циферблата.
Расстроившись, что скоро день настал,
Рядятся в однотонные регланы,
Рубахи – легированная сталь,
Под ней – незаживающие раны...
Неживые...
© Copyright: Динара Керимова, 2020
Свидетельство о публикации №120071408168
Свидетельство о публикации №120071408168
Рецензии