Каждый ветер, зажатый в ладони,
Облетел эту Землю сто раз.
Он был в Пензе, Нью Йорке, Балонье,
Видел степи и древний Шираз.
Этот ветер был тёплым и свежим,
Трогал море и горный хребет,
Гладил волосы девушек нежных,
Догонял и закат, и рассвет.
Это ветер, знакомый нам с детства,
Знает цену скитаньям земным,
Собирает по миру наследство:
Ароматы, энергию, дым.
Есть же люди, подобные ветру,
Что летают душою везде,
Прикрывая убором из фетра
Бесконечный источник идей.
Они будто бы были в Балонье,
Будто видели древний Шираз.
Они чувства несут на ладонях,
Они видят чуть больше всех нас.
Есть особая Бога отметка,
В голове и руках благодать -
Быть детьми того самого ветра,
Его слушать и что-то писать.
Каждый с этим явленьем встречался,
Книга каждая будто бы храм.
Кто с бумагой и ручкой венчался,
Тот один знает цену словам.
Дети ветра
© Copyright: Мария Александровна Харченко, 2020
Свидетельство о публикации №120071405706
Свидетельство о публикации №120071405706
Рецензии