Не блеснёт
монокля дужка
и возница не помчит, –
хлеба чёрствого
краюшка
сохнет в отзвуках
молитв, –
посреди
пустынной клети
на коленях господин, –
в муках лик его,
но светел
на полях тугих
гардин, –
а в руках
пустая кружка
словно наш разбитый мир:
– Поутру затих
АС Пушкин! –
Гений. Друг. Пророк.
Кумир.
Не блеснёт монокля дужка...
© Copyright: Владимир Пещера, 2020
Свидетельство о публикации №120071404873
Свидетельство о публикации №120071404873
Рецензии