Танец с ангелом

Что-то в тех двух шагах до невидимой бездны
всё же было...
Надежда ль?..
Любовь?..
Суета?..
Мне отсюда не видно, увы...
Мощь светила
помогла, безусловно, допрыгнуть с моста

до воды, как последней по жизни опоры,
но... смешно.
Я бы даже сказал - балаган
с этим слогом, что ветер своим ля-минором
раскурочил.
Вот честно!
Вот крест на стакан

с чем-то крепким,
таким, чтоб душа взбунтовалась,
как дурная команда с того корабля,
на котором ни крыс, ни воды не осталось,
только боцман упитый торчал у руля

и горланил прощальную.
Прыгнет, не прыгнет... да какая вам разница?
В серой ночи
тёмный ангел мне памятник тихо воздвигнет
за душой обретённые счастья ключи.

Только... что мне с того?..
Ни тропы, ни погоста,
ни посеянных где-то вдали перспектив
прикупить за роман обитаемый остров,
чтоб пассив наконец-то устроил актив

и разнёс старый мир к безусловной едрене,
прожигающей клетки, дворцы, закутки
на покинутой напрочь актёрами сцене,
где и грех, и раскаянье слишком легки,

чтоб однажды на миг озаботиться ими
и рассыпаться в прах неудавшихся пьес.
Человек...
Ты не смог уберечь даже имя!..
Для тебя ли, пустой, страстотерпец воскрес?

Все те тёмные полосы в сбившемся небе
намекают на метки в затертых следах
предыдущих.
А что?
Я когда-то в Энтеббе
приземлялся,
укрыв свой избыточный страх

одинокой надеждой на пиво и кофе
по приезду в гостинице.
Год не истёк
с той поры, а вокруг уже всё к катастрофе
приготовлено: тесты, солдаты, замок -

всё алкает души, да такой, чтоб с повинной!
Бедный!..
Бедный Творец!..
Он сегодня проспал
превращение нас в первобытную глину
и зазряшную жизнь Моисея.
Портал,

приводивший святых к бесконечно земному,
был закрыт кем-то мутным, бескрылым, и злым...
А толпа, осознав, что лишается дома,
вдруг рванула к Нему по приметам дурным,

чтоб сорваться в какую-то пропасть в итоге.
Ну, да что мне общественность?..
Глупость одна.
Ей и Вышний сойдёт, если в стареньком боге
для неё обнаружатся бочка вина

да набор нескончаемых, южных веселий.
Пряник, плётка, надежда да плоти кусок -
это тот вариант развлечений в постели,
за которым... да, пофиг, какой там итог!

Рисковать ради сна?
Отдаваться всецело
за совсем эфемерный земли уголок,
где тебя утрамбуют когда-то умело,
покивав для приличья, мол, выходил срок?..

Нет... со мной этот ломаный трюк не прокатит.
В нервном сердце давно поломалась игла
новой жизни.
Мне старой по горлышко хватит,
чтоб сегодня поверить в поверхность крыла,

не раскрытого вовремя.
Так и летаю -
чуть подвыпивший, странный, смеющийся вверх
предложениям солнца, покоя и рая,
будто волю нашедший, истерзанный стерх.

И судьба, облачившись в костюмы глагола,
дух, как ветер для планера, тихо несёт
над палатой, где мир в ожиданьи укола
умирал, умирает и снова умрёт.