Поэты

Что рассказать мне о поэтах,
Про жизнь их с рифмами и быт,    
Как начинают день с рассветом
Стихами души бередить.

Про клятвы данные Парнасу,
Слова на ветер не бросать,
С железной логикой без фарса
Свой стих, как тесто, мять и мять.

Есть у поэтов дар, что свыше,
Услышать, как растет трава
И то, что флюгеру на крыше
Вдруг закружилась голова.

Поэт в бушующей стихии
Летит, как пенная волна,
С одной лишь мыслью о России,
Когда болезни и война.

Его слова мечу подобны,
Постигший смысл добра и зла,
Что буквы скот, тупой и злобный,
Бродящий в строчках без числа.

Поэт пророк, его способность
Увидеть в капельках росы
Волшебный лес и чьи-то косы,
Дракона в молниях грозы.

Другим все это недоступно,
Срывая маки вдоль дорог,
Жуков увидеть, сброд преступный
И муравьев бегущих вбок.

Цветок раздавленной сирени
Всего лишь траурный венок
Царицы трав, волшебной феи,
Который он увидеть мог.