По-стариковски вспыльчив,
я быстро отхожу;
к рюмашке потный блинчик,
и вот уж не жужжу
занудною осою
над сочной дынной мякотью,
смеюсь над слёз росою —
должно к осенней слякоти...
И ты уже в ресничках
обиды не хоронишь,
журчишь ручьём привычно:
попробуй, не догонишь...
Я догоню у вербы,
запыхаемся оба.
О, пряный дух деревни,
ядрёной стати сдоба!
Штрихами...
© Copyright: Давид Матецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120071300778
Свидетельство о публикации №120071300778
Рецензии