Под раскаты июльского грома,
Потеряв ароматов букет,
У калитки родимого дома
Осыпается липовый цвет.
Молчаливая, как побирушка,
Вся деревня с версты до версты.
И лежит золочёная стружка
На ладонях оврагов крутых.
Хлынет дождик, и тянет заштопать
Небеса, что унынье несут.
Я сырую намокшую опадь
У лица подержу на весу.
В этом пряном вдыхаемом прошлом,
Там, где липы в садах отцвели,
Все людские богатства ничтожны
По сравненью с богатством земли.
© 2020, Терентьев В. Ю.
Липовый цвет
© Copyright: Владислав Терентьев Самара, 2020
Свидетельство о публикации №120071306320
Свидетельство о публикации №120071306320
Рецензии