***

Бесплодный, тихий, захудалый,
Стою у пропасти, ветрам назло,
От жизни грязной я такой усталый,
Глотаю с жадностью безвкусное вино.

Качаюсь взад, вперед, ступить не смею,
Шагнуть еще к могильному концу,
Ведь шепчет голос мне: успею,
Попасть я к черту или же к Отцу.

Ох, этот голос... Кто ты? Что ты шепчешь?
О как же злит меня твой вкрадчивый предлог,
Ты душу не калечишь... И не лечишь!
Пойди же и запрись ты на замок!

Заткнись ты! Лживый и несчастный
Ангел, демон, кто ты там - скажи!
Моя ведь жизнь так тянется напрасно...
Нет души... Во мне ведь нет души!

И твой предлог - одна лишь мука,
А уговоры - сладкий в уши яд,
Внутри меня осталась только скука,
И только смерти я к сожаленью рад.

Но... Меня не покидает чувство,
Что смерть моя - мой тихий бред,
И оттого становится мне пуще грустно,
Что, прожив немало лет,

Я все же не жил, не был в этом мире,
А только лишь о смерти помышлял,
А ведь года мои меж пальцев все уплыли,
А я... А я ведь даже море не видал.