Рисунки

Он рисовал, столько раз рисовал,
Но рисунки все были не те.
Каждый рисунок что он получал,
Олицетворял собой смерть.
Он рисовал, столько раз рисовал,
Но рисунки сходили с ума.
И каждый рисунок что он получал,
Приносил лишь плохие слова.

Больно ему было вновь рисовать,
Но он продолжал, он старался понять,
Почему в голове его мрак и печаль,
Почему эта скорбь и разбитый хрусталь.
Сердечко колотится...
Художнику больше нечем колоться.
О нём никто не заботится,
Всем наплевать на него, да и вовсе.
Он не способен любить или думать,
О чём-то хорошем, лучше убить.
Но если за что-то его Бог и осудит,
Так только за то, что не хочется жить.

Он рисовал, столько раз рисовал,
Но рисунки все были не те.
Каждый рисунок что он получал,
Олицетворял собой смерть.
Он рисовал, столько раз рисовал,
Но рисунки сходили с ума.
И каждый рисунок что он получал,
Приносил лишь плохие слова.

Толь демон в коробке, толь тетрадка не нужная.
Запах от марли его голову кружит.
И если хоть что-то снова выйдет наружу.
То это что-то скончается тут же.
Кружка с под кофе разбитая.
Хрустальный кулон, давно грязью пропитан.
Верёвкой на шею, ну же спаси его.
Дай ему крылья или в ад отпусти!
На стене коллекция запчастей,
Его совесть, любовь, чувство вины.
Но если он прожил столько смертей,
То смерти что были, они были внутри.
Никакого к себе сожаления,
И тебе уж точно жалеть не стоит.
У каждого живого есть своё мнение.
Даже если камнем покрылась кожа.
И если внутри истерика,
Так что не способен сказать ни слова.
Он нарисует все эти сомнения,
Выражая все чувства собственной болью.

Он рисовал, столько раз рисовал,
Но рисунки все были не те.
Каждый рисунок что он получал,
Олицетворял собой смерть.
Он рисовал, столько раз рисовал,
Но рисунки сходили с ума.
И каждый рисунок что он получал,
Приносил лишь плохие слова.

Он рисовал, столько раз рисовал,
И эмоции скрыл, и себя убивал.
И других наказал, и заполнился зал.
Рисунками тех, кого создавал.
Рисованной птицей, что отправил в полёт.
Ей же шептал, а вдруг не поймёт?
И в итоге рисунки вновь принесёт.
И художник их все на кусочки порвёт.
Клетка сломается, зверь выйдет наружу.
И повсюду появятся крови лужи.
Все бабочки исчезнут, а черви тут же,
Начнут поедать тех, кто похуже...

И художник останется вновь один,
Заполнена сцена десятком картин.
В палитре лишь красный испачканный мир
За что он так сильно его полюбил?