Так горько это осознанье:
Мир не лежит у твоих ног,
И на просторах мирозданья
Свой путь найти ты, друг, не смог.
Но так обидно, даже страшно:
Три тыщи книг перечитав,
Ты понял вдруг, что ты букашка,
А ни какой не волкодав.
И драйв тебе совсем не нужен,
Идёт занудный день за днём.
Ты, парень, словно бы контужен,
И не горит твой взгляд огнём.
Пока был молод, дискотека
Владела вечером умом,
Но всё съедает ипотека.
Не жизнь, а - дурь. Скорей -дурдом.
Какое грустное писанье:
Да - проза жизни! То да сё.
И на просторах мирозданья,
Так больно видеть это всё.
11 июля 2020
Слободской романс
© Copyright: Александр Петрович Злыгостев, 2020
Свидетельство о публикации №120071300500
Свидетельство о публикации №120071300500
Рецензии