Соломки

Соломенная шляпа.
Такую надевай.
И заход на запад.
Вина наливай
в бокалы. Кораблями тряпок
вытирает вечер океан.
Дует ветер слабо.
Я сижу тебя читая...

Мошки прилипают к светлой бутылке,
но не станут от света сытей,
в бутылке вообще-то совсем нет света,
она твоими словами согрета.
Слова горят восковыми свечами,
а воск липкий, липкий мат.
Ты хватаешь меня за каблук
и в стенку послышался стук.
Допустим, вино то сангрия,
и льется по мне эйфория.
А ты цветом белого негра
краснеешь примерно, коллега.
Лед, вода, и по шее холодок.
И много боли, боли, боли...
Но сладкой, боли незачет.

Соломенная шляпа...

Ты со мной бываешь внезапен
и конечно крупномасштабен.
Остальное опустим за кадром,
афиша не помнит плаката.
Звериных и вкусных рыков
еще не слышал Нью-Йорк.
И вид твой прекрасен переден
в зеркале контур портрета,
в самой старой из старых поз,
воображение твое не вопрос.
Вулкан достигает метра,
по следу лавы следуй,
немного холодок.  Остынь.
И много боли, боли, боли,
но сладкой боли, вничью.

Теперь лапай.