Уж за тридцать - считай звоночек.
А соседи ехидно льстят:
"Ты, милок, ведь получше прочих
И не лапаешь всех подряд.
Не звенят по утрам бутылки
От вина, у твоей двери,
И в поэзии очень пылкий!" -
Хоть заслушайся и умри.
Так бывает снаружи скобок.
А внутри? Не понять и мне.
Я дома из коньячных пробок
Возвожу на пустом окне.
Одичалый, хмельной и хмурый
Утопаю в своих стихах,
Что дешевле продажной шкуры
В придорожных грузовиках.
Да и мало ли кто напишет
Что-то личное, для других,
Гениальное - все же, тише,
Чем рифмованный громостих.
Тишина подлежит оплате,
Аж не справиться с головой.
А с меня и такого хватит,
Раз кричу, я еще живой.
11.07.2020
Антон Батанов
Терзания
© Copyright: Антон Батанов, 2020
Свидетельство о публикации №120071200089
Свидетельство о публикации №120071200089
Рецензии