Повязка чёрная за место его глаз,
Печатная машинка на столе,
Он всё равно живой один из нас,
Душа его летит, пусть на одном крыле.
Пускай и слеп, это не важно для него,
Покуда он увидит в душах тьму,
Он на машинке воссоздаст свой стих,
О тёмных душах, они такие почему.
Он пишет всем кто пожелает его стих,
И про любовь в сердцах, фамильный склеп,
Он дарит людям, что желанное для них,
Он видит всё, пускай давно он слеп.
Слепой писатель
© Copyright: Андрей Хайрутдинов, 2020
Свидетельство о публикации №120071207392
Свидетельство о публикации №120071207392
Рецензии