Проходит лето, люди, поезда...
А я все тот же, только не побрился.
И даже мысль: "Зачем же я родился?",
Ушла и очень может навсегда.
Я столько раз за краткий век сгорал,
Что сомневаюсь в том, что ада нету.
Но только здесь он, а не после где-то.
И это все, что я за жизнь узнал.
И пялюсь я в окно весь день опять,
Там ходят люди на меня похожи.
И крикнуть бы: "А я люблю вас, все же!",
Но даже ведь на это им плевать.
19 мая 2020
Проходит лето, люди, поезда...
© Copyright: Пётр Безуглов, 2020
Свидетельство о публикации №120071206644
Свидетельство о публикации №120071206644
Рецензии