Из обрывков

Давай с каждого наберем по истории
На хронику жизни нормального человека.
Обрывки жизни своей сумеем использовать
И сшить что-то целое по типу пледа.

Иначе нам так обрубков своих не хватит.
Не хватит на всех, не хватит на персональное.
Но мы все их остатки и дальше потратим.
Запинаем ногами в шкафы темных спален.

Прости, в отрывках лиц я не вижу живых ни капли.
Ты бы тоже почувствовал, если бы видеть мог.
Не глазами, в которые блестки и пыль втирали.
А той самой бесформенной грудой слов,

Что внутри тебя умерли. Плотная длань бетона.
Слишком черствый, но я уже стал таким.
Даже дети уйдут с этажей, ища в этом выход из комы.
И в глазах застревает хрусталь из тысячи сколков льдин.
 
И не пророним. Ни слова, ни слез, ни взгляда.
Я не уроню ничего, для того, чтоб себя поднять.
В этой сумрачной зоне над пеленой тумана.
Над заревом горького дыма, которое не понять.

Не понять  ни тебе, ни тому, кто хранит и помнит.
Поршни ног движет ненависть, больше не уберечь,
Нас уже не спасти. Не найти нас в безумном вое
Этой боли и ярости. Этот лай наш напомнит речь,

Но он глубже, страшней и насыщенней ваших криков.
Только ты не опознан, не можешь увидеть в нем
И видимым быть для других, симфонией этой избитых.
Не ищи меня здесь. Где ты, там есть только сон.

Светлый и теплый, но мы на стороне кошмара.
И мы чувствуем жизнь, но чувствуем все не так.
Я чувствую смерть. И чувствую в сердце жало,
Металлический шип, что режет на каждый шаг.

Нас таких вот оторванных, вырванных и чужих.
Мы не знали куда идем. Не знали даже зачем.
Склей из наших обрывков хотя бы единый миг,
Где мы все будем счастливы, не владея уже ничем.