Черёд, да не тот!

"Моим стихам, как драгоценным винам,
  Настанет свой черёд!"

                Марина Цветаева


Настал черёд, настал тот светлый час,
Когда стихи прекрасные до нас
Ахматовай, Цветаевой марины,
Дошли уже симфонией единой!
Как музыку прекрасных душ Земли -
Их музу наши души обрели...
Настал черёд сим драгоценным винам!

О если бы они дошли до нас
В спокойный, мирный, благолепный час,
Когда по нашим Штирлиц шёл экранам,
И гул безумной и жестокой смуты
Ещё не отдавался почему-то
Чудовищным в грядущем ураганом!

Когда кругом грохочут катаклизмы -
В осколках грёз чарующие призмы;
Их музыки чарующий мотив
Душе уже не будет интересен,
И звук прекрасных и чудесных песен
Рассеется, сердец не посетив...

Как можно было вирши запрещать
Цветаевой и также Гумилёва?! -
Как можно было музе их не дать
Почувствовать народу её слово?! _
И в сотый раз всё вопрошая: "КАК?",
Я вижу стаю бешеных собак,
Терзающих оленя молодого...

И вот сейчас увидел явь во мгле -
Тень четырёх коней вдруг на Земле,
Покрывшую несчастное ей лоно...
Один из них - названье чьё Конь Блед...
И все кошмары всех минувших лет -
Все меркнут перед днём Армагеддона!

12. 07. 2020.