Чернеют стволы одиноко, безлико.
Стоят деревА в начинающем сне.
Никто не мешает: ни птицы, ни эхо,
Одна колыбельная в серой тоске.
Идёшь загребая, опад прилипает,
Он стал одноцветным без вспышек, раскис.
Последние краски земля прибирает -
Готовится снова под белый накид.
Поздняя осень
© Copyright: Ирина Емельянова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120071201982
Свидетельство о публикации №120071201982
Рецензии