Литературная стряпня

Мой порыв написать, поймут
Те, кто в жизни хоть раз писал
Так, как будто бы Душу спасал
И свой труд не считал за труд,

Потому что на одном вдохе
Сам себе, для Души написал,
Не держа и мысли, что плохи
Были строчки, но миг настал, -

Стало ясно, что вышел блин - комом,
Потому что ваш блин был первый,
Но вы потчевали им знакомых.
Как и я, и как все, наверно,

Похвалу услышать желали
И себе, и конечно стряпне.
Даже если потом печь не стали,
В Душе вашей есть память о дне

Том, когда на едином вдохе
Пару строк для Души написали!
Может быть, что очень неплохи
Были строки, печь больше не стали,

Потому что сочли за труд
Бить челом по всяческим комам,
Потому что иначе затрут,
Но... писали... и близким знакомым

До рассвета на кухне читали.
А стихи или прозу - не важно,
Важно то, что за труд не считали,
А за счастье - писать не продажно,

Но с мечтой, что люди прочтут.
Лишь считая вполне вероятным,
Что пропасть может жизни труд, -
Не оставив следа, безвозвратно,

По веленью Души свой труд
Самиздатом для всех размножали
В твёрдой вере, что люди прочтут.
Но за это вас власти сажали

Шельмовали и унижали,
Высылали, а сами читали
И в Душе за труды уважали,
Как и те, для кого не настали

Времена бесцензурного чтения,
Те, кто "Правду" за правду считал,
Но "Труду" отдавал предпочтение,
"Труд" - дешевле, и кто не читал

Трудов ваших, но мог прочесть
Из разгромных статей в тех газетах,
Что есть те, кто не счёл за честь
Быть у власти в придворных поэтах,

Кто не пишет романы пошлые,
О любимой Советской власти,
Те, кто язвы и раны прошлого
И сегодняшнего своевластья

Выставляет всем напоказ
Не в расчёте на гонорар,
А Души выполняя заказ.
Кто яичницу и Божий дар

За коврижки от власти не спутал,
Божий дар не менял на паёк,
Ни тогда не вопил, - Бес попутал!
Ни сейчас, кто блины не пёк!

* * *
Может быть, что прозаиков труд
Тяжелее, чем труд поэтов,
Что в поэты гурьбою прут
Все, кто может стряпать куплеты,

Потому что стряпню за труд
Не считает никто на свете, -
Каждый день для себя пекут
Миллионы, что даже дети,

Посмотрев на взрослых стряпню,
Подражать начинают им в этом.
Я ни тех, ни других не виню,
Что они подражают поэтам.

Я и сам люблю стряпать куплеты,
Но стряпню - не считаю за труд
Очень многих из тех, кто в поэты
Призван был, но не звуком труб,

Прозвучавших в Душе на рассвете,
А командой стряпать рифмовки
О вождях и о партбилете,
О закалке и перековке,

И прозаиков, так же призванных,
Перестал труд считать за труд, -
Их маститых и общепризнанных,
Стряпню в прозе, годы сотрут

И забудутся громкие звания
Тех, кто был по команде призван
Или без, но ради признания,
В предвкушении, что будет издан,

Всем для чтения рекомендован,
Променял и талант, и призвание.
Или властью был той околдован,
Как и я, да простят мне признание,

Но стряпню я, по крайней мере,
С Божьим даром тогда не путал
И теперь живу в искренней вере,
Хотя в жизни сам много напутал, -

Если кто-то прозаиков труд
Посчитал тяжелей, чем поэтов,
Тот стряпню и словесный блуд
Отмеряет по мерке Советов!

Хоф, Германия, 29.06; 03-04.08.98