Два, ничем не связанных друг с другом стишка

Напоминает мне движенье чёрное
Сварливую жену,
Что взбелинилась, не даёт покоя
Великодушному, богатому супругу.

Уж месяц шляется по улицам,
Орёт истошно и ко всем взывает,
Что де её он бьёт и истязает
И очень часто по лицу.

Посуда вдребезги, ломает что не попадя,
Крадёт из дома, вещи, деньги,
Горланит ночи напролёт,
Пьёт водку, прочие утехи.

А он не в чём ей не мешает,
Утихомирить, лишь пытаясь,
Когда не в меру разойдясь,
И на святыни посягает.

Загул уж целый месяц длится.
Свободы очень хочет бедная,
Не зная, что свобода-то внутри,
На площадях не сыщещь, ей же ей.



***

Ещё одно открытье интересное
Я сделала, что счастлив тот,
Кто достигает титулов известных,
Не раболепствуя, не ластясь словно кот,

И не гипнотизируя, внушая,
Мол вот моё искусство выше всех,
Я лучше вас стихи слагаю
Иль лучше всех пою на сцене.

В искусстве должен побеждать,
Кто опираясь на полу-Богов, гигантов,
Лишь ими признанный талантом,
А не завистливым и злым собратом

По цеху, что как в банке той паук
Наверх пытается взобраться,
Изображая творческие муки
И гением себя воображая.

Искусство, как цветок прекрасный
Сам по себе не расцветает.
И превосходство мнимое, и самомненье
Так глупы - ведь оно, увы мгновенье,

Пока читают вас иль слушают, иль смотрят,
Быть может, завладеете вниманьем,
Порой пленяете надолго,
Но разве это называют властью?

Не говорю об узурпаторах, тиранах.
О тех лишь молвлю, кто честнее-честного,
Людей пытается спасать,
Им помогает обрести надежду.

Известны ли они
Иль без вести - не важно.
Спасение уж в том, что с вами.
И любят вас поныне, искони