О, нимфы ветреных бравад!
Не дай мне Бог к сему влеченья,
Иметь такое разуменье
В котором был бы им я рад.
Как и того, что гасит пламя,
Точа червём сомненья дух,
Где пули свистом режут слух
И ждут, что ты поднимешь знамя.
О, сласти все земных утех!
О, сколь вас много! Сколько! Сколько!
Не дай Бог в них погрязть настолько,
Что после вменится как грех.
Но как затёрт он и не нов
Подобных строк софизма привкус.
Ведь всех поэтов вечный дискурс
Бог умещает в паре слов.
Высоцкий как-то написал:
«Иисус-поэт»-сошлюсь на стрОки.
А значит: все в Его чертоге,
Ведь Он все ценности нам дал.
И ты, писательский пиар,
Лишь истин копия библейских,
Что дал «поэт» нам иудейский.
«Какой от «классика» удар»!
Что не пишу-то только втОрю.
Как будто мёд для душ людских
Что Бог пить дал, а я под стих
Спасенье в нём развёл водою.
Что не пишу-то только втОрю
© Copyright: Владимир Ирха, 2020
Свидетельство о публикации №120071105331
Свидетельство о публикации №120071105331
Рецензии