Внутренний мой мирок
Из кармана выпал у бога,
Солнца желток
По полу растекся.
Подошвы босых его ног
Окрасились охрой.
Спросил он: сынок,
Плохо тебе?
Плохо.
Продрог.
Варил на двоих по-прежнему грог,
Но больше не мог,
Не способен
Делать вид,
Что пустота не болит.
Стек
По полу через порог.
Я свободен
И одинок.
11.07.2020
переписка с небом
© Copyright: Алена Головина, 2020
Свидетельство о публикации №120071104616
Свидетельство о публикации №120071104616
Рецензии