В Париже пылает весна,
Ты снова одней, чем одна;
Однее забитой собаки,
Бессмысленней смысла драки,
Затеянной глупым поэтом
С собой, архетипом и светом.
Наверное, глушишь вино.
Быть может, уже завязала.
А, впрочем, давно все равно...
Ах, если б ты только знала;
Ведь я научился спать...
И верить в любовь. Опять.
Я обещал тебе Париж,
Закат из роз, и не уйти.
Выходит, врал. Прости, малыш.
Прости, прощай, прости, прости.
Париж
© Copyright: Игорь Мирошников, 2020
Свидетельство о публикации №120071102995
Свидетельство о публикации №120071102995
Рецензии